Paris vaut bien un livre…

C’era una volta una donna magnifica di nome Simone de Beauvoir. C’era una volta un libro che questa donna magnifica non sa nemmeno di aver scritto. Questo libro, infatti, altro non è che l’insieme di una corrispondenza durata una vita: quella tra Simone e Jacques, il suo primo grande amore. Il suo amore prima dell’uragano Sartre. C’era una volta la Giovy, che lesse dell’esistenza di quel libro. Ed ecco all’improvviso che la Giovy si trovò su di un volo diretto a Parigi, solo per acquistare quel libro.

Parlando di connessioni sentimentali, o meglio cultural-sentimentali, quella tra me e Simone de Beauvoir è un’unione molto forte. Sapevo chi lei fosse, ma non avevo mai letto niente di suoi. Un giorno, dopo un esame all’università, decisi di regalarmi un libro. Gironzolavo tra gli scaffali di una libreria quando un libro mi tagliò la strada. Già, decise di cadere davanti a me un secondo prima del mio passaggio. Lo raccolsi per rimetterlo sullo scaffale e, facendolo, lessi la quarta di copertina. Decisi di comprarlo. Il libro era Il Sangue degli Altri. Proprio di Simone de Beauvoir.

Lo divorai … e dopo quello divorai Memorie di una ragazza per bene. E poi li divorai anche in francese.
E continuai così, affamata delle parole ma soprattutto della vita di quella donna che tanto mi incuriosiva.
Sartre negò sempre la gioia di un figlio alla sua Simone ma lei non si diede per vinta e adottò, a nome suo, una bimba. Quella bimba molti anni dopo avrebbe ritrovato le lettere che sua madre scrisse in tutta una vita.
Gallimard le pubblicò. Abitavo in Svizzera al tempo e cercai ovunque quella pubblicazione. Niente, non si trovava… era solo catalogo francese, che ne so… e quella volta fui io a non darmi per vinta. La mia amica Chiara viveva a Parigi a quel tempo. Mi ospitò più volte sicchè non ci pensai due volte a scrivere sul mio pc www punto ryanair punto it.
Detto, fatto. Ero in volo per Parigi.

Un paio di giorni prima controllai il sito di Le Gallimard e prenotai il libro. Scrissi alla libreria per dire che sarei passata io a prenderlo. Loro, in ogni caso, non me l’avrebbero spedito in Svizzera.  Ed eccomi là, in un pomeriggio caldissimo di Luglio, gironzolare come una forsennata per Boulevard Raspail, che era anche vicino alla seconda casa che Chiara si era trovata a Paris. La mia prof di Francese del liceo mi disse un giorno che non si va a Parigi d’estate. Perché non si trovano punti d’ombra, tranne che nei giardini. Quando Haussmann ha ridisegnato l’urbanistica di Parigi cercò di escludere i punti in cui la gente si può nascondere o tutte quelle cose che aiutano le persone a barricarsi.

Come gli alberi, eccezione fatta per gli Champs-Elysées e per tutti quelli che sono stati piantati dopo di lui.
Ma su Boulevard Raspail quel pomeriggio, era sabato, sembrava esserci lo stesso sole potente di una spiaggia tropicale. O meglio, era la versione cittadina di Mezzogiorno di Fuoco in cui io facevo il duello con le ombre immaginarie che proiettavo davanti a me causa colpo di calore. Ero convinta che quella libreria facesse orario continuato. Non fu così sicché tenetene conto se volete andarci. Raccolsi la delusione legata alla mia convinzione e me la portai sulla strada che percorsi a ritroso tornando verso la metropolitana. Tanto la libreria era chiusa, dovevo per forza andare da qualche parte.

Mi venne in mente che lì vicino avrei potuto trovare Les Jardins de Tuileries. Chiamai Chiara, mi raggiunge portanto dei panini e qualcosa di fresco. Andammo in cerca dell’ombra e di un po’ di pace. C’era silenzio, nei giardini. Mangiammo e ci appisolammo. Mi sentivo in una pace sospesa dalla realtà. Per un momento realizzai che stavo sonnecchiando nei giardini del re di Francia. Ripensai a Dumas Padre e ai Tre Moschettieri.
Il mio risveglio fu come il ritorno da un viaggio lontano.

Ero nel presente e dovevo correre da Simone. Lei mi aspettava, con le sue parole in mano. Comprai il libro … immenso… miliardi di pagine. Lo sfogliai quasi timorosa… cominciai subito ad inoltrarmi in quelle labirintiche vicende. Mi immaginavo sensazioni, sapori, vesti, colori. Lo riposi con cura dentro il mio zaino e la sera dopo tornai a casa. Non lo lessi in aereo né viaggiando verso l’aeroporto. Era troppo importante e, fisicamente, molto ingombrante. Poi cominciai lettera dopo lettera, pagina dopo pagina. La vita che racconta è tanta, è grande, è forte, è dolorosa ed è allo stesso tempo esaltanete e piena di gioia. Sapete una cosa? Non l’ho ancora finito. Leggo una lettera ogni tanto. Simone che scrive, Jacques che risponde. Cerco di collocare quella lettera nella Storia e nella vita di chi la scrive.

 Quando giro gli occhi e riconosco il profilo di Correspondance Croisée nella libreria di legno che sta vicino alla porta sorrido perché so dov’è e perché so che resterà sempre con me. Ho fatto di ben peggio per le cose che mi piacciono … o che mi servono. Volare a prendermele per me ha in se qualcosa di romantico che sento immensamente mio.
Ora come ora vorrei volare in Galles per far la spesa di birra. Generalmente in Uk per mille altre cose tra le quali la HP Sauce, il Cheddar, la Diary Milk. In Svizzera per la panna acida, la gazzosa, la salsa all’aglio e per la Svizzera stessa. Me ne andrei a Cuba per il Lime. Torneri in Brasile per la frutta e per la carne. Tornerei a La Gomera per il pesce e l’Almogrote. A Monaco andrei a prendermi un Nuss Preztel nella panetteria che conosco io.c Andrei anche al mio paesello natale per un aperitivo che c’è solo là e per la sopressa.