Viaggio in Irlanda: Sligo

L’altra sera ho visto I Kennedy. E mi è tornata in mente Sligo, una città nel nord-ovest dell’Irlanda, una di quelle che non sempre fanno parte degli itinerari di viaggio alla scoperta dell’isola di Smeraldo. Itinerari degli altri, non i miei. Il primo viaggio che feci in Irlanda mi portò proprio lì. Se avete voglia di leggere scoprirete perché. Ho proprio voglia di presentarvi una persona molto speciale. Di quelle che porti nel cuore proprio perché incontrate in viaggio.

D’estate bisognerebbe solo ritrasmettere vecchi telefilm e cartoni animati anni ’80 ed invece eccoti lì un po’ di sana politica americana con tanto di critica. Leggermente gustoso, ci devo pensare (anche se quando sento pronunciare il nome di McNamara mi esalto perché ripenso al 30 che ho preso all’università sul monografico a riguardo della Crisi dei missili). Detto ciò, non è di questo che voglio parlare ma di una cosa che mi è tornata in mente, recollected in tranquillity, proprio come dice questo blog. Nell’estate del 2000 andai in Irlanda con il mio amico Michele. Il nostro amico Andrea ci aveva tirato il pacco all’ultimo per questioni di lavoro e partimmo solo io e Michele.

Bel viaggio, forse troppi Italiani in giro (la pecca dell’Irlanda da un po’ di anni a questa parte). Insistei per aggiungere al nostro itinerario la città di Sligo perché William Butler Yeats aveva sempre detto cose belle al mio cuore. Sligo è la sua città ed io volevo portare un fiorellino sulla sua tomba. In secondo luogo, Sligo si rese una base utile per poter recarci a Derry (o come direbbero i moderni orangisti Londonderry).

Ciò che mi piacque di Sligo fu il suo non essere turisticamente convenzionale. Sembrava di essere improvvisamente piombati in una città dove i forestieri venivano guardati in primis con un piccolo sospetto e poi accolti con un immenso sorriso. Lo Yeats Hostel di Sligo fu per un paio di giorni la nostra casa. Lì conoscemmo Mr.Walsh. L’ostello era di per sé casa sua. Quell’uomo minuto, cortese e mite aveva riservato per sé la sua stanza e la living room. Tutto il resto era per i suoi ospiti.

Aveva qualcosa di strano negli occhi, di quasi eternamente triste. Si preparava la sua cena con garbo; Poi si sedeva in poltrona e, con un tovagliolo perfettamente steso sulle ginocchia, mangiava senza dire una parola. Almeno fino al nostro arrivo. Le scale della sua casa erano piene di foto dei Kennedy. Ci interrogammo sul perché più volte poi, semplicemente, glielo chiedemmo.

Violammo in modo cortese il tempio della sua living room in un suo momento di cena. Ci sedemmo con lui e cominciò una chiacchierata davvero interessante. Scoprimmo che lui, per moltissimi anni, era stato il maggiordomo personale di Rose Kennedy, la madre di JKF. Era stato con lei negli Stati Uniti fino alla sua morte e poi tornò in Irlanda, solitario ed in pensione. Ci raccontò che curava la casa, il giardino e tutte le faccende della Signora Rose.

Di nuovo la tristezza faceva capolino nei suoi occhi mentre le parole uscivano. Quella sera ci disse poi, nel procedere della conversazione, che era andato in centro perché doveva comprare “an expensive clock for Mr.Berlusconi“. Ne sapeva di ogni su quell’uomo. Aveva letto mille storie sui giornali irlandesi o britannici. Probabilmente di politici a lungo corso se ne intendeva molto più di me e Michele in quel momento. Secondo Mr.Walsh quell’orologio sarebbe servito ad ingraziarsi il nostro Premier perché in quel modo avrebbe reso la sua vita migliore. Bisogna sempre comprare qualcosa di totally expensive for Mr.Berlusconi, aggiungeva sogghignando. Ricordo ancora esattamente il suo accento e il tono della sua voce.

Probabilmente Mr.Walsh l’aveva capita molto prima e molto meglio di tantissimi Italiani. Berlusconi è ancora qui. Mr.Walsh e il suo ostello proprio no, almeno non lì. Ho cercato su Internet e ho trovato che lo Yeats Hostel ora si chiama Railway Hostel. Strano pensare a come certe cose siano transitorie. Altre proprio no.

Thanks Mr. Walsh!

2 commenti

Anonimo Reply
2 Settembre 2011 at 17:16
Questa volta, più di ogni altra, mi rendo conto dei limiti della parola scritta. Bisogna sentire come Mr Walsh pronunciava Be-rlu-scuni.
Solo scritto fa tutto un altro effetto. Dalle sue labbra si sentiva, dal semplice suono, come la pensava.
Grazie Giovy per questo salto decennale.
Michele
Giovy Reply
5 Settembre 2011 at 7:42
Grazie a te Miky… fa puito! 🙂

Sligo: Yeats, l’ostello e Mr.Walsh

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Giovy Malfiori

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